Sur les traces de Pullö (ou le nouveau conte de Noël 2014)

Voilà, il est prêt.
Il a vu une dernière fois Maître Lutin Niclö qui lui a souhaité un bon stage et lui a donné rendez-vous à fin janvier.
Il a rendu Djerk, son lutin souffleur, dont il n’aura pas besoin en zone lutine française.
Il a son petit sac lutin avec tout son barda bien emballé ; il n’a rien oublié.
Il a sa combinaison anti-g, bien cachée sous sa chaude tenue d’apprenti lutin. Mais surtout ne pas se faire surprendre : il n'est pas sensé être en possession de cette combinaison cette année.
Il a dans sa poche son masque translucide qu’il se dépêchera de caler contre son visage juste avant de décoller, sans qu’on ne le voie. Il va enfin pouvoir observer confortablement comment vole un renne de traineau supersonique...

Voilà, il est prêt.
Pixiö, son aîné l’attend à côté de son traineau et de son renne Nopeïn. C’est lui qui est chargé d’emmener le jeune apprenti sur son lieu de stage.
Direction : Jura. Il n’en sait pas plus. Et peu importe, puisqu’il n’a pas le choix. Il verra bien sur place.

Il grimpe dans le traineau, aide Pixiö à l’emballer dans les chaudes fourrures, le sent qui se cale juste derrière lui et siffle à Nopeïn l’ordre du départ puis lance un : "Hâ ! Hâ ! Hâ ! Pullô en stage s'en vâ ! Jôyeux Nôël l'ENÂ !!"
C’est parti !

Le traineau glisse dans la tiédeur de la grotte magique, puis dans l’air noir et glacé du Svalbard, neiges et glaces giclent sous les patins… Un vent fort semble se lever dans leur dos, le traineau prend de la vitesse, encore de la vitesse, une telle vitesse qu’il décolle et que notre faux-lutin est congelé malgré les épaisseurs, collé dans ses fourrures, de plus en plus écrasé, au bord de l’asphyxie tant l’air est glacé et l’oxygène rare… mais… mais il ne s’évanouit pas. Décidément très efficace cette combinaison lutine anti-g !

Il se demande bien comment Pixiö arrive à diriger ce traineau tant l’environnement n’est qu’une aura verte d’agitation moléculaire suprasonique. Il ne voit même plus Nopeïn le renne au milieu ce flou agité...

Quand tout à coup un grand choc qu’il perçoit comme latéral les font valdinguer dans un grand Bzoïïïnngggggggg !
Tout n’est alors qu'une enfilade de tonneaux et loopings orangés tonitruants à vous faire perdre la boule, puis grand fracas de verts sapins et noir de nuit, et… plus rien. Le silence. Le néant.


Si en cette région désertique un humain avait été observateur du ciel, il aurait vu une boule de feu orangée s’écraser au milieu de la forêt sauvage et aurait probablement parlé d’une comète ou d’un ovni accidenté, ou, pour les plus réalistes, d’un astéroïde ou autre déchet spatial humain en percussion terrestre.

Pixiö a repris conscience en premier, constatant l’ampleur des dégâts. Ses blessures sont légères et sans conséquences mais le reste de son équipage est éparpillé dans la forêt alentours. Nopeïn le renne a disparu, probablement parti se cacher plus loin pour soigner ses blessures… si vivant il est encore. Le traineau gît en étrange position coincé dans un bosquet d’arbres, complètement disloqué. Quant à son jeune apprenti lutin dont il était en charge et qu’il devait convoyer en Jura français, il lui faut un bon moment pour repérer son bonnet rouge dans cette forêt primaire boréale plongée dans la pénombre du jour, au sol jonché de racines et troncs entremêlées recouverts d’une épaisse couche de neige.

Seul le bonnet rouge semble sortir d’un monticule de neige. Est-il toujours vivant ?
La question angoisse Pixiö qui se sait responsable de ce jeunot et espère que cette collision en plein vol magique n’aura pas de conséquences tragiques.

Avec difficulté il s’approche. Le bonnet ne bouge pas.
Il appelle. Pas de réponse, pas de réaction, même pas un frémissement pour le rassurer.

Le voici enfin à portée de main. Pas de bruit, aucun mouvement même infime.
Avec délicatesse, un espoir immense et en apnée il dégage délicatement le bonnet… qui est bien posé sur une tête à houppette ! Premier soulagement.
Mais l’issue n’est pas gagnée. Il continue son déblaiement, cherchant à comprendre comment la forme humaine est positionnée. Et c’est bien étrangement qu’il la découvre, comme pliée en deux, les genoux au menton, jambes allongées, un bras en avant, l’autre invisible, et l’arrière-train comme profondément planté dans un terrier.
Toujours ni son, ni mouvement, impossible de savoir si de la vie réside encore dans ces épaisseurs de voyageur céleste lutin.

Il faut le sortir de là rapidement et la tâche est loin d’être aisée. C’est que mine de rien Pixiö est bien plus petit que notre ami, quand-même bien endolori et fatigué par l’accident, et aucune magie quelle qu’elle soit n’est à cet instant disponible pour l’aider. La seule solution parait de tirer sur les extrémités qui dépassent, bras et jambes. Il lie les trois avec sa propre ceinture, se trouve un tronc levier, plante ses petits appuis profondément dans la neige qui lui arrive plus haut que les genoux et tire... tire... tire encore…
Sous ses assauts la forme a esquissé un mouvement propre et un grognement dans son inconscience, il est vivant ! Deuxième soulagement.
Après avoir repris son souffle, Pixiö jette ses forces résiduelles dans une dernière traction des plus efficaces. Décapsulé, véritable projectile, Lahaut fait un vol plané majestueux au-dessus de la tête de Pixiö avant de s’étaler comme une crêpe, allongé de tout son long derrière son aîné, lui-même étendu sur le dos, haletant et épuisé.

C’est en plein vol et dans un hurlement de douleur qu’il a repris conscience, avant de s’enfoncer comme une crêpe, sur le dos, dans une épaisse couche de neige fraiche. Il respire dans un râle, côtes probablement cassées, une épaule disloquée, le bassin martyrisé. Tout son corps lui fait mal et une migraine terrible lui enserre déjà le crâne, avec cette sensation plutôt agréable d’un liquide tiède lui coulant le long de la tempe, dans l’oreille, jusque dans le cou. Il ne trouve pas l’énergie pour ouvrir les yeux et comprendre où il est, il a oublié les minutes qui ont précédé, il est de fait incapable de toute réflexion. A cet instant il ne sait pas où il est… ni même qui il est. Il sait juste qu’il est, douloureusement.

Pixiö, après avoir un peu récupéré, lui parle doucement en tentant les premiers soins dans la neige profonde.
Il ne peut que grogner pour montrer qu’il entend. Quant à comprendre, il en est loin encore.

Le constat est sans appel : Pixiö ne peut plus déplacer le blessé, préfère ne plus le bouger. Mais il y a urgence compte tenu des blessures, de la neige gelée et de la pénombre glacée qui les entourent. Ô certes ils sont très bien habillés et devraient supporter le froid plusieurs heures, mais l’état du plus jeune ne devrait qu’empirer si rien n’est fait rapidement.

Ce n’est de fait qu’à ce moment là que Pixiö pense à la balise de détresse dont tous les traineaux lutins sont équipés. Il lui faut la retrouver dans les débris du traineau et malgré ses propres blessures et fatigue. Nager dans cette neige, car vu sa taille et la hauteur de la couche c’est bien de nager qu’il a l’impression, est loin d’être aisé. Il lui faut ensuite s’agripper pour grimper aux branches et accéder à la partie centrale du traineau qui, heureusement pour eux, a conservé son petit boitier. A bout de bras il appuie fermement sur le bouton et de suite entend cette séquence rythmée d’ultrasons typique, pas vraiment agréable aux oreilles lutines mais que celles-ci peuvent entendre à des kilomètres de distance et que toutes savent reconnaitre comme un appel de détresse.
Il use de ses dernières forces pour se trainer et s’asseoir aux côtés de son blessé. Il n’y a plus qu’à attendre. Avec confiance puisque partout sur Terre vivent des peuples lutins de tous genres et que forcément les secours vont arriver, quels que soient le continent et le pays où ils ont atterri, quel que soit le peuple lutin de ces lieux.
La première vie à s’approcher, cahin caha, est Nopeïn. Il a entendu l’appel et sait d’instinct que son propre salut passe par ces secours. Pixiö n’est pas mécontent de le voir approcher, au moins lui aussi n’est-il que blessé.

Si Lahaut avait été suffisamment conscient et éveillé, il aurait pu apercevoir de petites formes marron bonnetées apparaitre et disparaitre. Plop… plop… plop… Et puis revenir en nombre. Plop ! Plop ! Plop ! Plop ! Plop ! Plop !...
Il aurait pu entendre Pixiö discuter en Noëlli avec l’une de ces formes, comprendre l’agitation particulière qui se crée autour de lui, voir les petits êtres lutins apparaitre, disparaitre, réapparaitre encore, toujours, en tous sens…
Il les aurait vu former une chaine, main dans la main, se concentrant tous simultanément sur un objet, puis un autre, qui se déplace alors seul… comme par magie. Les morceaux de patins du traineau, une grande planche, des cordes, les fourrures… En peu de temps un traineau de fortune est opérationnel.
Il aurait vu avancer et attelé un renne de cette forêt, un krrrbbb comme le nomment les êtres magiques de cette forêt, mené par deux de ces petites formes lutines bien accrochées à ses bois.

S’il avait eu suffisamment de conscience, il aurait compris les mots français prononcé par Pixiö qui lui glisse entre les lèvres une substance liquide très amère. Beurk ! Il n’a même pas la force d’aller contre la déglutition de cette gorgée infâme. Par contre la sensation décontractante et anesthésiante qui l’envahit dans les minutes qui suivent lui procure un mieux-être considérable. Les douleurs s’estompent, la migraine diminue, il ne sent plus rien, il ne pense toujours pas. Il ne se rend pas vraiment compte, il ne sent pas et ne voit pas, qu’il est maintenant manipulé par son aîné et les petits lutins, membres remis en place, corps trainé sur la barquette, couvert et ficelé. Il ne perçoit pas les secousses d’un cheminement lent et difficile de l’attelage tiré par le caribou monté de Pixiö dans cette forêt sauvage d’érables et résineux, il ne voit pas l’incessant balai de plop ! plop ! plop ! autour d’eux, il ne sait pas que deux de ces petites formes veillent attentivement sur lui, assises sur sa poitrine…

Combien de temps est-il resté anesthésié, entre inconscience et conscience partielle ? Il ne le sait pas.
Combien de fois lui a-t-on fait ingurgiter de cette substance infâme si efficace pour le paralyser et le soulager de toute douleur ? Il n’était pas en conscience suffisante pour comptabiliser.
Comment est-il arrivé sur cette couche de mousse sèche et douce, dans cette grotte tempérée à l’humidité équilibrée, à la lumière tamisée et aux senteurs de sous-bois feuillus ? Il n’en a aucune idée.
Comment et pourquoi est-il ainsi saucissonné de la tête aux pieds dans des couches superposées de feuilles vertes et de lichens variés ? Il ne le sait pas.

En même temps, là, en ces premiers instants de réveil plus francs, il est juste bien et trouve la place et la couche agréables. Bouger, il n’en a pas encore l’envie ni même la force.
Ouvrir les yeux par intermittence pour percevoir son environnement, prêter une attention épisodique aux bruits alentours, voilà bien les seules activités, épuisantes, qu’il se permet, ponctuellement.

Et ce qui l’entoure et s’active autour de lui l’étonne bien, au fur et à mesure qu’il a la force de l’appréhender plus longuement.

Il y a d’abord ces parois de roche autour et au-dessus de lui. Une grotte qui lui parait immense et dans laquelle existent des mousses, quelques plantes vertes grimpantes et surtout une multitude de champignons marrons qui lui paraissent géants, à lui, ainsi allongé à même le sol. Au plafond semblent clignoter de toutes petites lumières ; il apprendra plus tard que ce sont des lucioles, principale source lumineuse au-delà des rayons de clarté traversant la cascade de glaces et eaux claires occultant l’entrée de la grotte. Au sol, un doux mélange de mousses sèches, de feuilles mortes de feuillus et d’aiguilles de résineux.

Deux types d’êtres s’agitent autour de lui. Il ne sait pas comment il le sait, mais il sait que ce sont tous des lutins malgré leurs différences.

Il y a d’abord un grand, rose de peau, aux pommettes rouges, de bleu lutin joliment vêtu et bonneté, qui semble apte à communiquer avec lui. En tout cas, quand celui-là lui parle, avec ses accents circonflexes sur les â et les ô et ses eee qui trainent, son cerveau semble le comprendre. Dans quelques jours il sera capable de le nommer : Pixiö.

Il y a surtout une myriade de tout petits êtres amusants qui se déplacent en se dandinant sur leurs petites jambes ou en disparaissant et réapparaissant plus loin dans un pop ! caractéristique. Ceux-là sont vraiment petits – dans les 20 centimètres au maximum estimera-t-il plus tard, quand il aura suffisamment de conscience –, vêtus plus sommairement de couleurs naturelles, écrus, verts, marrons, qui les confondent avec leur environnement. Leur peau parait uniformément bleue et leurs petites oreilles pointues dépassent de leur bonnet blanc ou rouge. Il note qu’il y a bien plus de bonnets blanc grisé que de bonnets rouge sombre dans cette assemblée. Ceux-là parlent une langue proprement incompréhensible qui ne semble faite que de consonnes, avec un mot qui revient très souvent : chtrrmmfff. Il apprendra dans quelques jours qu’il peut se traduire autant par bonjour que bienvenue, merci, s’il-te-plait, je t’en prie, bonsoir… et que ceux-ci sont des Lutins Bleus, une espèce endémique à ce coin de forêt.